В парке Циолковского вороны
Поднимают исступлённый грай.
А листвы потеряны короны,
Жесть златую давишь невзначай.
И к водохранилищу выходишь,
Минув белый, что кристалл, музей.
Пласт воды тяжёл…
Картины копишь
В памяти, поэт и ротозей.
В город возвращаешься с охотой –
Стар провинциальный город, тих.
Переулки кажутся свободой
От привычных дел, порой тупых,
Ибо здесь гостишь, вбирая осень
Глубиной души… Летит листва,
И шуршит везде чудесно очень,
Красотой своей всегда права.
